воспоминания солнца

Пролог

Вот ты и пришел. Достиг своего пути. Твоя жизнь окончена, и итог перед тобой...
Неон вошел в дом, закрыл за собой дверь и облегченно вздохнул. “Дерьмо”, - подумал он, переодеваясь в сухое, - “зарядил, как только моя смена закончилась. Еще начальник взъярился на меня за крохотный промах, который он мог не заметить, если б не стоял рядом со мной, и который я бы потом все равно исправил. Так нет же: выставил меня за дурака перед моими коллегами”. Неон оделся в простую футболку и свободные штаны – на его в широких плечах теле и сильной груди одежда смотрелась приятно. Его съемный у вредной бабки дом пустовал, как и собственная жизнь. И делать было нечего, кроме компьютера, редкого чтения, еды, выпивки и некоторых других увлечений.
В этот раз он выбрал чтение, но оно не принесло ему расслабления, он выбрал следующее, компьютер, однако и тут ответ был тот же. Ему одиноко, хотя друзья у него были, - были и растеряны по жизненному пути, теперь уж их не соберешь. Одиночество иногда дает о себе знать и дает так, что на душе одна только грусть. Сейчас ему навряд ли что поможет, если только общение… Да с кем?! Здесь нет никого, кроме него и сюда никто не приходит, не считая зловредной бабки за платой и самого Неона.
Немного подумав, Неон решил чуточку выпить – унять свои одиночество и грусть. Он зашел на кухню, достал недавно купленные виски, и вскоре они приятным теплом разошлись по его нутру. Неон не хотел пить, однако не знал, как избавиться от проклятого чувства грусти – думал, поможет выпивка, а оказался не прав. Это временно: завтра ему станет лучше – так было всегда. Только вот ждать до утра долго – никак помрет с тоски, прежде чем это утро наступит. Вторая чарка сделалась горячее. Подумаешь, Неон одинок: у него есть сам он, и он выдержит все, а это главное.
Что же тогда ему не легче, раз это главное? Он столько лет обходился без друзей и товарищей, и научился полагаться лишь на себя. Но что толку от такого учения, когда одиночество сжирает твое сердце и твое сознание не желает ему препятствовать. Разобраться самому не выйдет, помочь - некому. Виски лишь умалят его грусть, временно и ненадежно; он проснется – и треклятая грусть одиночества вновь вопьется холодным поцелуем отчаяния в его разум.
Третья чарка жарким пламенем тронула его сердце. Может, стоит сигануть в окно? Здесь высоко, пятнадцать этажей - сразу в кровавую лепешку, и вся недолга. Не смерть его страшит - незаконченный путь: хуже, чем просто прожить жизнь, есть только оборвать ее, не дойдя до последней арки своей цели. В чем же она для него заключается, уж не найти ли вновь себе друга? Найти друга было бы легко для других, для Неона нет: ему сложно подобрать нужные слова для общения, а начать разговор со встречным – совсем тяжко. И все же такая цель была бы слишком простой, нелепой: цель должна быть правой для него и должна заключать в себе толику истины его самого. Друг, если и важен для Неона, то уж точно не является частью его души.
Он поднял четвертую чарку – янтарная жидкость, с резким запахом торфа и горячащим тело вкусом, она переливалась закатным солнцем. Он запрокинул голову и одним глотком осушил чарку. Мир перед глазами размылся, как и его грусть – вот и помогло.
 - Хватит, - сказал себе он и вернулся в спальню.
Холодная тишь встретила Неона холоднее, чем обычно. Он присел на кровать и вгляделся в обои цветов: узоры переплетались, поглощали друг друга, возрождались из тел других цветов и в них умирали. Умирали – все сказано этим словом. Этим словом и закончится его жизнь – всеми забытая, холодная, невзрачная, мертвая, такая, что лучше о ней не думать.
 - Довольно! – прикрикнул он. Так приятно услышать голос, даже свой собственный. Но мысли не из приятных, мысли о смерти, они могут довести человека до безумия; постепенно, тихим ходом безумие будет овладевать его разумом так, что и не заметишь, когда окажешься под его властью. – Пора ложиться спать.
Сон не спешил унять его чувства, наоборот, - когда он закрывал глаза, мысли обретали голос, твердя свои истины: “Тебя покинули все, и виноват в этом только ты”, “Твоя жизнь так и закончится”, “Ты уже мертв”, “Ты жалок и недостоин покоя”. Столько голосов, что не счесть, и от них некуда деться. Быть может, он уже безумен? Просто не заметил, когда это с ним случилось, а сейчас, на миг, его разум вырвался из лап безумия. На миг ему дали шанс вернуть утраченное, и он тратит его на мрачные рассуждения. Как глупо.
Он уставился на потолок – белый, пустой, будто вся его жизнь. Истинное отражение его души. Кто бы мог подумать, что он поймет себя сейчас? Неон горько рассмеялся. “Безумен! Безумен! Безумен! Безумен! Безумен! Безумен!” – истово заладили мысли. Его рука прошлась по вспотевшему лбу – жар. “Демон пляшет на сцене, а лицедей не смеется”. Он попробовал встать – тело, как камень, силы иссякли, словно он целый день работал в поле. Не шелохнуться. “Кто-то упал со сцены”. Голоса сделались громче, перед его глазами открылась собственная душа.
Неон вскочил с постели, обливаясь холодным потом. Когда он уснул? Он не может вспомнить момента своего засыпания. Неон лежал на кровати, смотрел на потолок, думал о своей жизни, мысли мешали ему уснуть... Что же было потом? Он уснул в рассуждениях? Вполне возможно: усталость от грусти и печальных мыслей была слишком большой, и он, похоже, заснул незаметно для себя. Да, верно: ничего страшного.
Мягкая постель пригласила его обратно к себе, и Неон вернулся в свой долгожданный сон. Всего лишь сон.

Нарисовал Сангвиттершайю. Принимайте работу