Многие люди беспечны в своей простоте, они как желтая пресса кичятся своими яркими листами, но внутри они пусты как барабан пистолета из которого стреляли по траволте и его черному напарнику, но ни разу не попали...
Они думают, что своей тушей они не переломя хребет милому как хрустящие купюры для еврея созданию...
И как после ты бы смотрел в зеркало видя только черную как утренний кофе без молока или сливок душу безсердечной твари...?
Они думают, что своей тушей они не переломя хребет милому как хрустящие купюры для еврея созданию...
И как после ты бы смотрел в зеркало видя только черную как утренний кофе без молока или сливок душу безсердечной твари...?
В любом случае верховая езда это унижение